Semana del 6 al 12 de noviembre  del 2016

YA AMARILLEAN LAS NARANJAS DE COSECHA PROPIA

FOTOS DEL 12 DE NOVIEMBRE

RECUERDOS DE UN COMA INDUCIDO (IV)

(Octubre-Noviembre de 1987)

La visión que tenía de la UCI era semejante a un espacio diáfano en forma de Y. Yo estaba en la base de la ‘y’ griega con la cabecera en la pared que la cerraba, y gozando de una perspectiva perfecta de lo que había y ocurría en cada una de las dos ramas que se iniciaban a pocos metros de mis pies. La rama de la izquierda era en la que se celebraba, supongo que de vez en cuando, la ceremonia de la euskaldunización, y la de la derecha permanecía a oscuras casi toda la semana. Pero los fines de semana se iluminaba, y pude apreciar que era más amplia y profunda que la otra. Y digo en plural eso de ‘’los fines de semana’’, no porque lo hubiese controlado a lo largo de mi estancia en la UCI, sino porque así me lo informó una de las enfermeras cuando le pregunté por primera y única vez sobre el por qué estaba así diseñada y para qué se utilizaba. Así que, sin más dilación, vamos al asunto que nos ocupa.

Aquel día me desperté, o eso creía yo, como otro cualquiera. Es decir, deseando que alguien acudiera a la vera de mi cama y me hiciese caso, pues si algo ansía cualquiera que esté en la situación en que yo me encontraba es que alguien se acerque aunque solo sea para rozarle con la mirada.

Cuando revisé con la vista lo que tenía a mi alrededor, me di cuenta que a mi derecha había un espacio amplio, profusamente iluminado, y a un nivel más bajo del suelo en el que se asentaba mi cama, por lo que mi posición era la ideal para ver lo que había y observar lo que allí pasaba. Lo primero que me llamó la atención fueron sus dimensiones que, desde yo estaba, se asemejaban más a un elegante hall de un hotel de lujo que a un espacio destinado a una utilización de carácter sanitario. La zona de la derecha la recorría un amplio pasillo con suelo brillante, que a mí me parecía de mármol de calidad, pues desde donde yo estaba se podían apreciar vetas coloreadas de tonos verdes vivos. Y a la izquierda había instaladas transversalmente una especie de prismas que, en un principio, no distinguía bien y que, en consecuencia, su finalidad se me antojaba difícil de imaginar. Cuando enfoqué más la vista, achinando los ojos, pude darme cuenta que los tales prismas no eran otra cosa que la cobertura exterior de mármol de unas bañeras amplias, dotadas de todo tipo de grifos y mandos, al estilo de los jacuzzi.

Mientras trataba de hacerme con ese nuevo entorno que aparecía ante mis ojos, me di cuenta de que había un buen número de personas trajinando entre esas bañeras, dos o tres de las cuales, las más próximas a mí, las distinguía en todos sus detalles. Unas limpiando; otras probando el funcionamiento de grifos y mecanismos; algunas con la vestimenta propia de las enfermeras (pantalones y chaquetilla de cuello mao, blancos) y desempeñando funciones más ‘nobles’, como poner en las esquinas de los prismas de mármol velones de distintos tamaños, recipientes de diferentes colores que yo identifiqué como sales de baño,…

Aquella visión me animó y mosqueó casi simultáneamente, pues por una parte pensé que alguno de aquellos jacuzzi estaba destinado a mí, y allí me iban a trasladar para experimentar ese burbujeo que hace que sientas que tu piel está viva y con sus terminaciones sensoriales en perfecto estado. Pero casi inmediatamente esa esperanza se desinfló totalmente al pensar que toda aquella parafernalia no se iba a organizar para mí solito. Así que decidí preguntar a la primera enfermera que pasase a mi lado pues ya se sabe que aunque el globo de la esperanza se desinfle, siempre queda algo dentro. Y así lo hice. Y también así acabaron de sacar, a pisotones, la poca esperanza que quedase en el dichoso globo. A la primera que pasó a mi lado, que supongo que iría al almacenillo a por velas, sales y demás, le pregunté que si estaban preparando aquello para mí y, más que la respuesta negativa, lo que verdaderamente me dolió fue la carcajada espontánea que no pudo reprimir ante mi pregunta.

…………

Anochecía, y las luces de lo que para mí era un spa cinco estrellas se encendieron, iluminando el espacio de tal manera que podían distinguirse hasta sus más pequeños detalles. Empezó a pulular por él personal masculino y femenino, revisando el funcionamiento de los jacuzzi, ellos, y comprobando la presencia de todo lo necesario para un baño espumoso y aromático, ellas. Y así como ellos vestían un pantalón y chaquetilla de un blanco impoluto pero de corte sencillo, ellas lucían un despampanante buzo de cremallera frontal que marcaba su silueta. Así que, en la primera ocasión que tuve, rogué a un celador o ayudante o lo que fuese, y que en ese momento pasaba a mi lado, que me explicase el folklore que suponía se estaba organizando tan a mi vista. Y sus argumentaciones me sorprendieron, no tanto por su contenido como por la manera en que me lo dijo. Como si lo que me estaba exponiendo fuese lo más normal del mundo y una práctica común en las UCIs de todos los hospitales. Y más o menos me informó de lo siguiente:

-Que la financiación de los hospitales no era suficiente para prestar todos los servicios que debían poner a disposición de la población, según  las exigencias de las autoridades

-Que los espacios puestos a disposición de la UCI eran los más amplios y, además, los más propicios para evitar el control de la inspección sanitaria.

-Y que, por último, estaban ensayando un sistema para obtener ingresos suplementarios mediante la oferta de unas sesiones relajantes de spa a precios módicos  a personas de la zona, mediante publicidad boca a boca

Creo que estando intentando asimilar esta información debí quedarme traspuesto, pues me despertó bruscamente un vozarrón que provenía de la parte más alejada del ya denominado spa.

                - ¡Gabon!, ¡Gurutze! Non zara?

Abrí los ojos como platos al ver a un extraño personaje que, tal como estaba vestido, me recordó al Olentzero. Txapela, blusón a cuadros, pantalones con los extremos de las perneras embutidos en unos calcetines de lana blancos y…¡abarcas! ¡El auténtico cashero del valle del Urola! Y a la tal Gurutze la identifiqué enseguida pues no podía ser otra que una de las que deambulaba  con buzo de cremallera y que, dando saltitos de los más pizpiretos, se echó en sus brazos.

Lo que se desarrolló ante mis ojos a partir de ese momento, y ya con una luz más tenue de tonos rojizos, me dejó sin respiración por una parte, y con un aumento descontrolado de producción de bilis que disparó el cabreo que estaba generándose en mi interior. Y la verdad es que no supe distinguir si esta reacción era provocada por lo que veía, por la situación de impotencia en que me encontraba y que me impedía participar en la fiesta, o por ambas cosas a la vez.

La tal Gurutze llevó al de la txapela de la mano, toda cariñosa, hasta uno de los jacuzzi. Una vez allí, abrió grifos, manipuló los mandos (o eso me pareció a mí), añadió al agua que iba llenando la maxi-bañera el contenido de diversos recipientes (¿aceites?, ¿sales aromáticas?, ¿simple gel de baño?), y esperó a que su ‘’cliente’’ se introdujese en el jacuzzi, comprobando cada cierto tiempo la temperatura del agua. Mientras tanto, el cashero se desprendía de sus ropajes, empezando por las abarcas y quitándose la txapela cuando ya estaba totalmente desnudo. Una vez dentro, lo enjabonaron, lo masajearon, lo relajaron (y empleo el ‘’lo’’ porque yo, a esas alturas, le consideraba un objeto), y entonces…¡sí que se me subió la sangre a la cabeza! ¡La Gurutze se bajó la cremallera! Y con un par de movimientos voluptuosos, se quedó como Dios la trajo al mundo (pero más crecidita y con todos sus atributos desarrollados), y…¡ se metió en el jacuzzi!

Eso a mí me descolocó, aumentó considerablemente mi deseo de participar en el jolgorio y, para disimular,  observé globalmente el espacio del spa. Y me di cuenta que, mientras yo no perdía detalle de lo que ocurría entre Gurutze y el cashero, habían entrado en el recinto unos cuantos casheros más, todos con txapela, aunque no todos con abarcas, se habían emparejado con alguna de las del buzo de cremallera, y se habían distribuido y ocupado los jacuzzi disponibles. Y que los celadores o ayudantes se paseaban entre estos últimos con bandejas con copas que, deduje, debían contener champán u otra bebida alcohólica con la que desinhibir a los más tímidos.

Fue tal el impacto de lo que estaba viendo y tal la depresión que me sobrevino por no poder participar, que intenté dar la espalda al espectáculo, pero al estar impedido para hacerlo, me limité a cerrar los ojos, con lo que, al poco tiempo, la imagen del spa y mi propia consciencia desaparecieron.